1812 год

От стычек прямых уклоняется войско,
Пылает пожаром Великий Смоленск,
От пролитой крови на улицах скользко,
Барклай в одиночестве ярости всех.

Штыки нависают солдат Бонапарта,
Французская слава в Россию спешит,
На крыльях Мюрата, вперёд авангарда,
Улан на Москву по дороге пылит.

Триумфом идет враг по нашей России,
Земля православная стоня дрожит,
Вот только оружие мы не сложили,-
Разбитых мортир вдоль дорог не лежит.

Всё дальше граница, всё ближе расплата,
Не чувствует он покорённой земли,
Но чувствует чуткое сердце солдата,
На этой дороге могилы свои.

И в этом размытом дождями походе,
В подводах обозных, трофейный фураж,
Атак партизанских ночные тревоги,
Казачьи разъезды, гусарский шабаш.

Французская армия как под конвоем,
Что дальше не знает ни Он, ни *Бертье,
В Москве император голодным постоем,
Стоит во враждебной, сожжённой среде.

Над ними нависла огромная сила,
Триумф закатился, прозренье грядёт,
Весь дух боевой Русь в себя поглотила,
И стал очевиден фатальный исход…….

*Бертье — нач.штаба французских войск.


Если Вам понравилось это стихотворение, поставьте ссылку себе на сайт, форум или в блог:

URL:

bbCode:

HTML:


Поделиться в социальных сетях и закладках:




Оставить комментарий